TROTZDEM BEWEGT SICH DEUTSCHLAND

 

TROTZDEM BEWEGT SICH DEUTSCHLAND

 

Und die Zeit trennte sich von der Stunde,
hörte seiner Masse zu, hörte seinem Sein zu,
hörte seinem Kometen zu mit dem Stöhnen
ernster Wal, hörte der Ameisenkönigin zu,
die eingeschlafen war, plötzlich erstarrt,
hörte der Nacktheit der Göttin Freya,
Herrin des Schlafes zu.
Und alle ringsum hielten an, als die
Ameisenkönigin Freya unter einem
Rapsblatt liegen blieb und tot schien.
Dann verlor Deutschland sein Werden
und Odin aus Walhalla wurde traurig,
klammerte sich mit bloßen Händen
an den Schweif des Kometenfeuers
und an die Hörner, wo die Mähne
ihr schreckliches Rennen beendet,
und Odin begann, es sich selbst zu erzählen:
Zerbrich dich nur am Himmel in Stücke,
sammle dich nur in den Säulen,
Kurven am ganzen Firmament,
beschreibe dich mit gotischen Buchstaben,
Wesen der Musik, verdopple die Schritte
der Ameisenkönigin auf der Erde.
Der Tod? Sieh, er steht am Gewand
von Freya und sie bleibt reglos.
Das Leben, eine zu glückliche Bestie, denkt nach.
Unglücklicher Gott, Odin, erhebe deine Stirn,
erhebe Walhalla, willst du all diese Dinge
aufgeben? Die Welt schreitet nicht mehr voran.
Deutschland schreitet nicht mehr voran.
Die Ameisenkönigin Freya schreitet
nicht mehr voran, sie bleibt allein,
reglos unter dem kleinen Rapsblatt,
und du kannst nicht einmal sagen,
dass sie existiert und dass sie mit Lärm
auf das antike, himmlische Griechenland
zugeschritten war und plötzlich
hielt sie an, als wäre sie mitten entzwei gerissen.
Odin kratzt sich am Bart. Ist es möglich,
dass sie mir meine zerschmetterten
Ambitionen verzeiht, unaufhörlich,
so dass wir das überreiche Ende
nicht mehr sehen; so dass der Tag
des Sieges uns zum Schlafen bringt

über der Schande der Unfähigkeit, des Verrats.
Hat das Schicksal uns verurteilt?
Liebe, Kraft, Energien über alle Freuden,
weckt ihr Freya, meine Braut,
ich, Gott und Jugend dieses Wesens,
ich flehe dich an, ich bin der Heilige,
versunken im Gebet auf der Terrasse
von Walhalla, mit unbewegten Augen
auf Freyas Körper, kleine Ameise,
kleine Königin. Ich sehe dich
aus dem dunklen Sessel wie aus einem Grab,
ich tippe mit dem Finger auf dich
und bete dich an, mir ein Lebenszeichen zu geben.
Die Lampe beleuchtet sehr lebhaft diese Zeitungen
aus Deutschland, die ich wieder lese,
und keine frohe Botschaft, und in meinen
Augen leuchtet die kleine angehaltene Ameise,
und dann flehe ich sie an, klagend:
„Steh auf, kleine Liebe, du bist lange genug
erstarrt, und lass uns gehen ins antike,
himmlische Griechenland und ein großes
Hochzeitsfest feiern. Meine Freya,
mein Deutschland, bleib nicht länger
reglos unter dem Rapsblatt. So wie ich
dich ansehe, werde ich selbst zu einem
langen, trockenen Weg. Die grausamen
Mikroben, virulenten Viren bohren Löcher
in dich, zerreißen deine Flügel, verbrennen
dein Gehirn, nagen an deinen Nerven,
und du bleibst reglos, kleine Liebe.
Stimmen mit dem Zäpfchen‑R spalten dich
mit der Säge, du kleine Prinzessin,
kleine Ameisenkönigin im Schatten
des Rapsblattes, unter dem langen Gras,
vom Himmel gewiegt, mein kleines
blaues Blümchen. Die kleinen, jungen

Mädchen Begleiterinnen
sind gestorben, du Engelkind, Kind
aus roher Seide, kleines Wachtelküken,
nimm etwas Met, etwas Pollen
und streu es auf deinen Kopf, brich
einen Splitter des Regenbogens ab
und leg ihn auf deine schlanke Zunge,
lege Perlen der Syllogismen um deinen
Hals und Diamanten des Sinns auf
dein Haupt, weiche Seidengewänder,
goldene Spindelspitze, und mache
kleine Schritte zum antiken, himmlischen
Griechenland, wohin du von Anfang an
aufgebrochen bist, und nun liegst du
unter einem Stein im Staub der Flocken
und des Nichts. Olympus sollst du sein.
Ich bleibe bei dir, damit du erwachst,
doch kein kleines Füßchen rührte sich.
Stille.
„Thor! Was tust du, Thor? Bring einen
großen Sturm, um Freya zu wecken,
die Ameisenkönigin, unser verstreutes
Deutschland.“
„Meister, was Freya braucht, ist kein
großer Sturm. Sie braucht eine Heugabel,
reiß sie einem russischen Bauern aus
den Händen und schlag ihr auf den Hintern.“
„Ihr Körper ist kein Schatz, den man
verschleudern darf.“
„Doch, schlag sie, und sie wird aufwachen.“
Odin kam mit der russischen Heugabel
mit sechs Zinken und schlug ihr mehrmals
auf den Hintern. Zuerst bewegte sie
ein kleines Füßchen, dann ein anderes,
und sie brach auf zum antiken,
himmlischen Griechenland, begleitet
vom anmutigen Sohn des Pan, Odin,
dem Gott der kleinen, beerenreichen
Blumen. Die Wangen beschmutzt
mit Bodensatz. Seine Reißzähne glänzen.
Die Brust, einer Zither gleich, das Klirren
wandert über Freyas Arme.
Deutschland bewegt sich, Europa bewegt sich,
sie bewegt ihre Schenkel.
Die Genitalien schlafen nicht mehr.