***
Inginerii de suflete fac din om mașini
fericite instalate într-un pântece uriaș
care are cap de broscoi egregorul lor
înfundat scoate strigătul care ucide
s-a terminat cu iubirea păcăleala
s-a produs și inginerii fac mereu alte
echipe de revizuire a vieții, iar pântecele
se umflă și se dezumflă, iar cămătarii
îl ticsesc cu bani și deșeuri iar din burduf
se-aude un scâncet: ”Nu mi s-a spus
niciodată că trebuie să fie așa, fii de năpârci.”
Noi facem să piară pofta de viață noi
proiectăm pieirea cu cea mai subtilă
ură, noi condensăm această forță
în pântece, noi suntem embrionul
care poate face destinul să se prăbușească
fermentul unei catastrofe colective
deja l-am semănat deja suntem ticsiți
într-un maț scurt plutind în imponderabil.
***
Tearfa aceasta putredă înconjurată
de timp pe maidan nu-ncetează
să ciripească că-i cristalină că a mângâiat
coapsa unei sfinte că a fluturat în proțapul
lui Adam și de aia puzderii de fluturi îi sug
mustul iar în vâltoarea nopții o auzi
cotcodăcind ca pe o cloșcă-nfierbântată
și se lasă călcată de un jandarm întâmplător.