VIVANT DANS UN MONDE DE DÉRISION

 

Vivant dans un monde de dérision étant entrés sous un fragment

d’horizon désert aucune couleur ne te donne la certitude

que tu es, que tu peux dire ainsi ce fut et la douceur fétide

apporte aux vitres un nouveau monde pétrifié dans l’abysse

inhumain. Que devrions-nous faire vraiment afin que nous

arrêtions  l’invasions des torrents de signes menaçants ?

Devrions-nous colorer la mémoire avec les encres de Chine

abruptes ? Devrions-nous retourner les nourrissons en arrière

dans le ventre ? Devrions-nous mettre normes dures

à la douleur et devrions-nous appliquer la grammaire osseuse

sur les images ? Devrions-nous éventuellement extraire le petit

Moi comme un ver minuscule mis avec soin en crochet le jetant

avec mépris dans les eaux troubles ? « Mauvais signe » tu dis,

le silence est bestial: l’impuissance des yeux polaires nous enterre

profondément sous les feuilles pourries car chaque jour croît

la blessure près d’une étoile jaune et elle nous jette dans la nuit

railleuse de la conscience qui nous induira en erreur au dernier moment.