Das tägliche Labyrinth geht durch die Hölle
und Paradies auf den nur von ihm gekannten
Pfaden, wie die Träne unter die Flügel
der Augenlider, ein fremder Mund
der stumm ihren Schmerz erzählt,
sie erfindet unaufhörlich eine Geschichte
und ihr Muster ist in das weiche Wachs
des Herbstes eingeprägt. Auf der Stufe
des Feuers, so groß wie die Eisstirn der Nacht,
schläft sie und wartet, aber das Leben ist
ein wandernder Schatten zwischen seinen glatten
Wänden, aber der Stier kann die Meere blutig machen.
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