Ca un
munte de nori de sulf stă în atmosferă
o mârlănie
polimorfă cleioasă pe care o știm
care ne
împiedică să facem vreo deosebire
între o
moarte hidoasă și o moarte pregătită
de mâna
oligofrenilor bolânzi între o moarte
cu chip de
vită și o moarte cu chip de mort
și
canibalii sug măduva fudui la culme că sunt
născuți
slugi din mumă slugă, din tată lacheu,
din țară
cadână la marginea lumii, sclavi
stropiți
cu urina stăpânilor lor și stau ca câinii
să mănânce
excrementele proaspete lingând
bucile
bașibuzucilor cu bucile larg deschise
unei posibile
introspecții care să-i țină în viață
aura lor
este pregătită pentru orice posibilitate
pentru că
trebuie să mănânce și aburul
ca să
primească în gâtlej limbi aspre, să sărute
membrul să
asigure în cavitate salivă, căldură
și glisaj
așa cum trebuie să fie țara mea populată
de
mârlani, foarte curvă, foarte îndrăzneață
face de
toate pentru că trebuie să sugă
ca să
mănânce trebuie să moară ca să trăiască
cu orice
preț veșnic slugă băloasă, apoi cu răbdare
pricepută de
scit, maternă și binevoitoare
îl ia în primire
pe primul venit ca să vadă chipul
divinității
pentru prima oară de când există ‒,
dar ploaia
de urină a stăpânilor ei peste ochi,
peste sâni,
peste gură o spală de orice memorie
cunoașterea
sfârșitului o face veselă și crâncenă,
cât e ziua
de lungă e locuită de gânduri ascunse.
Ce va mușca?
No comments:
Post a Comment