N. Iorga este un istoric foarte mare, face gazetărie la trecut cu mare fler
ca și cum în spațiul danubio carpatin ar fi descoperit o civilizație de tip
mayas, aztec sau olmec pe care o umflă ca pe o căpățână de varză. Nu e rău. Ridicolul
cel mai infam al său e că se credea un dramaturg cam cum a fost în antichitate
Euripide, piese în care personajele își aruncă replici unul altuia cocoloși de
hârtie. Cică omul cu două capete cum îl alintau la Academie scria câte o piesă
pe zi. (E adevărat că la capitolul scris el a fost un campion absolut, a scris
cele mai multe pagini în acest spațiu balcanic). Era atât de prolific că
acoperea toate orizonturile ca roiurile de lăcuste pe timp de secetă. Culmea
cât savantul gazetar a stat pe lângă rege și cât a fost el ministru la Teatrul
Național din București se jucau exclusiv piesele lui N. Iorga. A fost un ins
ridicol, umflat. Până și moartea sa a fost ridicolă. A crăpat de frică înainte
ca legionarul Boierică să sloboadă glonțul în țeasta lui. Regele știa că
legionarii vor să-l căsăpească, dar din spleen n-a vrut să intervină. Cică
regele Carol se tăvălea de râs cum savantul istoric se tăvălea și implora să-i
lase zilele. Și a murit așteptând glonțul care n-a mai venit. Moartea i-a revelat
ticăloșia și lăcomia.
No comments:
Post a Comment